rivière plate à l’heure des bains invisibles
qui colle aux vitres inutiles
là où la nuit s’infiltre
prisonnière d’une boue embaumée
bec parfait au crépuscule venteux
buste parfait un bref instant
et de grands bavardages
aux fenêtres bousculées de sommeil
à manger des nuages fatigués
d’un pays aux fruits dangereux
où les mots se noient dans du vent
à décrire des murs de bruits
et enfin couverte d’un glu immangeable
elle
pour des bouquets d’érables ardents
là où des moustiques s’ennuient
sur un bras fardé de lin froid
un besoin d’été simple
seulement
vêtue d’un verre clair
d’une hermine à miroir
et d’une bague dominicale
……………………………
retour de voyage
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