Hiver collé au ciel. Des promeneurs. Il manque une minute à l’horloge. Par instants, on flaire le vent, on frôle le temps. Au bord des quais, ignorés des bruines, des perce-neiges. En janvier. Parure de printemps, le réverbère de l’île compte les miroirs des lucioles. L’air ruisselle. Encre, mots blancs, le vent goûte le sel. Des marcheurs. Le ciel colle.
……………………………quinze degrés
celsius
un dix janvier
………………………….…
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