L’air se reflète. La pluie se répète. Goutte froissée. Murmure. Les mots remuent, le vent susurre. Extraire une couleur de sa gangue de poussières moites entre silence illisible et lumière déchirée. La mer voyage. L’écume s’embaume de vigne. Les mots inusités s’acharnent contre l’ombre des arbres. Des lettres dépossédées perlent aux branches. Le vent s’est levé. Un cri délivré.
……………………………ailleurs
il fait pourtant
beau
………………………….…
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